Vor nicht einmal 3 Stunden war ich als Teil einer großen, anonymen Masse vom Flieger, in den Terminal und dann in Richtung Tube geströmt, hatte mich von der Masse durch die Flure und die Rolltreppen hinab treiben lassen.
Anschließend war ich nahezu eine Stunde durch Vororte und schließlich unter die englische Metropole geschaukelt. Fast automatisch war ich an der richtigen Haltestelle ausgestiegen und hatte ohne viel darüber nachzudenken schnell mein Hotel erreicht. Lange war ich nicht dort geblieben, hatte ich das künstlich schöne, unpersönliche Ambiente nicht ertragen – mich trieb es zurück auf die Straße, in die Station, in einen der Wagons, der mit Gerumpel vor mir gehalten hatte. Der Tube-Plan wählte den Weg, den ich zurücklegte, in stiller Erwartung dessen, was vor mir lag. An der betreffenden Haltestelle war ich äußerlich ruhig, innerlich explodierend, ausgestiegen, hatte den unendlich wirkenden Weg die langen Rolltreppen und Gänge entlang zurückgelegt und schließlich vor ihm gestanden – Eros.
Wie schon bei unserem letzten Zusammentreffen war er von Menschen umringt gewesen; jeder wollte ein Bild mit ihm, nur ein Foto mit dem berühmten, kleinen Engel. Aber wenn man ihn direkt ansieht, dann sieht auch er nur einen einzigen Menschen. „Willkommen zurück“, schien er mir in freudigem Sprung zugerufen zu haben. Mit einem stummen Nicken habe ich seinen Gruß erwidert. Dann hatte ich die Augen geschlossen.

Und nun bin ich hier, eines dieser typischen, abgepackten Sandwiches in der einen, eine Flasche meines geliebten Tesco Lemon&Lime Wassers in der anderen Hand. (Natürlich war es unvernünftig, die große Flasche zu nehmen – sie ist unhandlich, schwer und überhaupt, zu groß.) Ich schlendere langsam den Bürgersteig entlang, vorbei an den alten Gebäuden, entlang einer mir selbst noch unbekannten Route, die mich führen wird. Wohin? Ich weiß es nicht, es ist nicht wichtig.
Ich fühle mich fremd, klein, unbedeutend in dieser großen Stadt. Und ich fühle mich groß, ich fühle mich sorgenlos, frei, glücklich und – zuhause.
Die Fremde ist mein Zuhause. Diese Stadt ist mein Zuhause. Sie bietet mir alles, ist alles, was ich will und momentan brauche.

Werde ich nach Glück gefragt, so fällt mir dieser Moment ein. Er war kurz und für den Außenstehenden wohl sehr unbedeutend. Aber dort, in dieser Stadt, in dieser fremden Straße, auf meinem mir unbekannten Weg – war ich glücklich.


Soviel also zu "Mir fehlt das Schreiben".
Nachdem ich seit Jahren nicht mehr ein kreatives Wort zu Papier gebracht habe (stattdessen nur 4 blöde Hausarbeiten!), folgte dieser kreative Ausbruch. Nun, ob es sich als kreativ bezeichnen lässt, weiß ich nicht. Es ist zumindest nicht wissenschaftlich, darüber bin ich schon mal froh.
Und ab nächstem Semester habe ich einen Kurs in "Kreatives Schreiben", der laut Beschreibungstext auch helfen soll "[...]Schreibblockaden aufzuheben und zukünftig zu verhindern".
Dann wünsche ich mir selbst mal viel Glück dabei!

Yes, I really do.
Da verkünde ich groß, wie gerne ich doch schreibe und dass ich aaaall meine Gedanken aufschreiben will. Und was kommt dann seit 4 Monaten? Nichts, richtig.
Wer auch immer das hier liest, wird sich beim folgenden Satz bestimmt veralbert vorkommen, denn er wird sein wie die typischen Sätze, die beim Schlussmachen fallen – klischeehaft.
Ich versuche es dennoch. Ich hatte einfach unglaublich viel zu tun und einfach nicht den Kopf, irgendwas aufzuschreiben.
Mein Kopf war quasi so vollgestopft, dass nicht mal beim Öffnen des Ventils etwas herauskommen wollte, was ich hier hätte schreiben können. Also kam gar nichts.

Wo war ich damals (wie das klingt! „Im Jahre 18hundertschlagmichtot…“) also stehen geblieben? Schlicht gesagt: Bei der Erfüllung meines Kindheitstraumes.
Naja, Kindheit ist vielleicht etwas zu viel gesagt. Schließlich bin ich darüber erst gestolpert, als ich in der vierten Klasse war.
Die Rede ist von Harry Potter.
Nach langen Jahren des Fieberns, zunächst auf die Bücher, dann auf die Filme, kam die Geschichte schließlich zu einem Ende.
Einem Ende, das keines war.
Denn besonders ab dem Moment, als der letzte Teil der Verfilmung in die Kinos kam, hatte mich das Potter Fieber wieder gepackt wie schon lange nicht mehr.
Nach all den „It all ends“ Plakaten packte mich der Ehrgeiz, ich dachte mir: „Niemals!“ – und begann, die Bücher nochmals zu lesen.
Es folgten Pottermore – Ravenclaw, yes! – und dann schließlich, endlich, kam sie. Die Eröffnung der Studio Tour in London.
Die Eröffnung einer Tour durch jene Studios, in denen die Bücher 10 Jahre lang zum Leben erweckt, in denen schöne und schreckliche Momente auf Film gebannt worden waren.
Und dann, diesen Mai, erfüllte sich mein Traum. Ich stand in der Großen Halle von Hogwarts. Die Gefühle überschlugen sich in mir, aber eines drängte sich besonders in den Vordergrund: Glück. Ich war glücklich, und ich war zu Hause.
Ich weiß, das klingt total…gut, schlicht gesagt klingt es bescheuert. Ich verurteile auch niemanden, der findet, dass diese Gefühle totaler Blödsinn sind. Für mich waren – sind! – sie es nicht.
Die Tour war einfach der Wahnsinn. Die Liebe zum Detail, die man den Filmen schon bei genauerem Hinsehen anmerkt, tritt hier erst so richtig in den Vordergrund. Ganz nebenbei erfährt man auch einiges an Hintergrundinformationen.
Ein sehr schönes Gefühl war auch, dass dort… - nun, dort ist jeder so wie ich. Mindestens.
Das heißt, zum ersten Mal in meinem „Fan-Dasein“ konnte ich mich richtig und ohne Zurückhaltung in diesem ausleben. Schließlich versteht jeder dort, warum es einem so geht, denn sie fühlen es ebenso!
Die Tour war für mich einfach ein unglaubliches Erlebnis. Am Abend lag ich im Bett und konnte nicht schlafen. Es gab so viel zu Verarbeiten, dass mein Kopf viel zu wach war, um auch nur im Entferntesten ans Schlafen zu denken.
Und weil dieses Erlebnis so besonders ist, werde ich es mir auch noch ein zweites Mal gönnen – nächste Woche geht es wieder nach London!